Blanco y negro como las cigüeñas, con su infinita gama de
grises, tantos como las historias que me gustaría contarte sobre mi asentamiento
en mis bárbaras tierras del norte, mis andanzas por tu desierto del oeste y mi
visita obligada a un lavadero, una cerveza en cierto bar de la esquina, mis días
de verano o mis tardes de otoño. Aunque siempre sobrevuelo entre las ganas de
poder contártelo y el deseo de que te diluyas ya por fin en la bruma del nunca jamás,
dejando de ser la conciencia de quién fui una vez y no sé si quiero volver a
ser del todo. Mientras ando aprendiendo a re-olvidarte, a re-descubrirme, a
re-negar de las jodidas casualidades….
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